A quien alimentas

Un anciano indio describió una vez sus conflictos interiores:
- Dentro de mi existen dos cachorros. Uno de ellos es cruel y malo, y el otro es bueno y dócil. Los dos están siempre luchando...
Entonces le preguntaron cual de ellos era el que acabaria ganando.
El sabio indio guardó silencio un instante, y después de haber pensado unos segundos respondió:
- Aquel a quien yo alimente.

¿y los oleos? ¡no solo Van Gogh!

(...) Regreso al cuadro de los cuervos;¿quién ha visto como, en ese cuadro, equivale la tierra al mar?(...)el mar es azul pero no de un azul de agua sino de pintura líquida(...)Van Gogh ha retornado los colores a la naturaleza, pero, a él, ¿quién se los devolverá?(...)aquél que supo pintar tantos soles embriagados sobre tantas parvas sublevadas, el Café de Arlés, la recolección de las olivas, los aliscampos; (...) 'El puente', sobre un agua en donde se tiene el irrefrenable deseo de hundir el dedo en un movimiento de regresión violenta a la infancia,(...).
Antonin Artaud.

Quevedo

"Retirado en la paz de estos desiertos,
con pocos pero doctos libros juntos,
vivo en conversacion con los difuntos
y escucho con mis ojos a los muertos."

De las doce a la una de la mañana

Existe un mundo que solo se percibe
con los ojos del insomnio,
con el sentido del desamparado
que espera la calma que reina
en el mundo de los sueños.
De una hora a la otra existen mil mundos
que pisas, entre la estancia de cada segundo.
Y siempre es la misma pregunta, para la misma respuesta;
Escribir y no decir nada, esa es tu tarea
y es no por recelo, ni por miedo ni por la mínima
importancia que pueda tener el hilar estas palabras
para cubrirme después con ellas.
Solo se trata de ser; solo se trata de dejar pasar
el instante mientras la vigilia
encuentra el camino que
recorrerá para llegar a ti o a mi.
Dicen que no se puede mentir en ese punto
donde estas a punto de dormir.
A la vigilia nadie le puede mentir...Habría que intentarlo.

La Caída

Estoy como vacío.
Quisiera hablar, hablar, pero no puedo
No puedo ya conmigo.
Una mujer que busco, que no existe,
Que existe a todas horas, un antiguo
Cansancio, un diario despertar
Medio aburrido.
Quisiera hablar, decir: esto que es mío,
Que nunca tengo en mí, esto que asiste
A la noche en mis ojos, mi corazón dormido,
Y la tristeza de no saber las cosas,
Ser padre de algún hijo sin padre,
Ser hijo de unos padres sin hijos.
Esto que vive en mí, esto que muere
Duras muertes conmigo,
El manantial de gracia, el agua del pecado
Que me deja tranquilo.
Fuego de la purísima concepción, poesía,
Bochorno de mi amigo,
Sálvame de mí mismo
Yo soy la tierra ronca, el apretado
Yunque en el que cae tu martillo,
Me soporte, te espero, ayúdame
A hablar limpio.
Ayúdame a ser solo,
Y a ser sólo moneda que en bolsillos
De pobres socorra el agua fresca,
El pan bendito.
Dueña de la esperanza,
Paloma del principio,
Recógeme los ojos,
Levántame del grito.
Yo soy sólo la sombra
Que madura en un vientre desconocido.
Y estoy aquí, sí estoy,
A pesar de mí mismo,
Alucinado y torpe,
Airado y sin memoria y sin olvido
Igual que si colgara de mis manos
Clavadas sobre un muro carcomido.
Mira el odiado llanto,
Mira este mudo llanto embrutecido,
Sacúdelo del árbol de mis ojos,
Arráncalo del pecho sacudido,
No me dejes raíces de congoja
Abriéndome el oído,
No me quede en mí un amante,
Ni un luchador, ni un místico.
Señora de la luz, te mando, te suplico,
Óyeme hablar sin voz,
Oye lo que no he dicho,
Con este amor te amo,
Con éste te maldigo,
Tengo en la espalda rota,
Roto, un cuchillo.
Yo soy, no soy, no he sido
Más que un lugar vacío,
Un lugar al que llegan de repente
Mi cuerpo y mi delirio
Y una apagada voz que nos aprende
Como un castigo.
He aquí un mar de ausencia,
He aquí tu mar de siglos,
Mi sangre arrodillada
Sobre un madero hundido,
Y el brazo de mi angustia
Saliendo al aire tibio.
J. Sabines

cualquier puerto en la tormenta...

"Estoy...

mas lejos que amarte."